Me ideaste un poema y lo tengo en mis manos.
Hiciste al cirro llorar con tu verso meloso
y las glorias se inventaron desde tu extremo.

Creaste la dicha; la mataste con tu ira.

Has conversado con Dios
para que pueda descifrar.
Mas, mis palabras son de un infante
puesto inverso,
y mis pies longevos palmotean ibérrimos.

Hiciste música (pues las esferas aun sueñan)
y el sorsal hace armonía de contento que está.

"Canta ave libre sin mirar al cielo
que en él te montas por la soledad"

Ahora pido, sólo, leer tu oda a la Vida
que falta en mis libros,
pues mas vida no tengo para celebrar.