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Recuerdos que descansan
en el corazón e inquietan la mente.
Cuán difícil es escribir un cálido
verso, una frase enamorada diferente,
ahora que mi musa se ha ido;
hoy que se mezclan sus palabras
con ansias y alegrías no realizadas,
con borrosos desdenes verdaderos
y con claros idilios falsos.
Hoy suspiro, sabiendo que mi corazón
está condenado a olvidarla.
Lloro como muere el amor por ella,
como desaparece poco a poco
aunque un dia fue tan profundo.
En un futuro ya no la amaré,
mas su recuerdo golpeará
mi memoria, pasmando mi mente
al percibir lo mucho que la amé.
El pesar me ataca al ver
que aún despues de su partida
otra perdida se va a extender,
es de su triste legado la ida.
Aun en su ausencia, lloro
el amor que se va borrando,
y con él, la pena por no tenerla,
pues el dolor de haberla perdido
es lo único que de ella tengo,
y cuando esto se haya ido
ya nada de ella tendré conmigo.
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Texto agregado el 28-08-2006, y leído por 196
visitantes. (4 votos)
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Lectores Opinan |
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13-03-2008 |
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Tienes una manera de desplazarte en las letras tan fuída,que asombra.Realmente para mi forma de pensar eres un gran poeta.
Se nota que has leído mucho y no ha sido en vano.Bueno lo que dices en tu bio,se plasma acá*******
Un abrazo Victoria 6236013 |
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28-08-2006 |
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Me gustó mucho, no entiendo porqué a torpe no le pareció, desde mi perspectiva es buena y me gusta mas cuando me identifico... 5* HaditaVelHer |
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28-08-2006 |
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poesía todo lo que brote de tu mente, no importa lo que digan! la poesía arte sin reglas, ni cuartada...palente!!! dolordietetico |
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28-08-2006 |
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Ya quisiera yo decir: Poesía es alegría. Y si esta putrefacción voluciona musicalmente, subyugada, podrá nacer también la más bella poesía de la mente. Sólo un demente podrá entender los pasados, los futuros, los presentes recónditos, borrados, lastimosamente, en la mente del corazón de la gente.
Poesía, sombra de la vida. Poesía, sombra de las cosas inertes. Poesía, todo lo que aún no es poesía, rebelarse, libertad aunque tardía.
Poesía, todo lo que no entiendo de la vida. Lo que digo hasta la muerte no entendida y lo que digo y, sobre todo, lo que no digo. Poesía, lo que no digo. Lo que dirán sin mi conmigo. Poesía que todavía intentan subastar como porfía. Poesía no es, final, filosofía. dolordietetico |
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28-08-2006 |
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Nadie que incluya el vocablo "mente" en una composición con pretensiones de poesía, puede por entender que se le llame poeta.
Lo tuyo es un vulgar atrevimiento.
Debieras avergonzarte. torpe |
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