Había una vez un señor que creía ser muy buen escritor pero que de todo lo que escribía no se salvaba ni un solo renglón. Como pensaba que sus escritos eran de gran valor, vivió engañado y murió convencido de que con él moría un gran escritor. Nunca publicó nada y sus escritos fueron leídos apenas por dos o tres que lo tuvieron por loco. Pero el señor encontró en su ejercicio de escribir un alivio para la vida que de otra manera hubiera sido triste y sin sentido. Y por esta razón, tan sólo por esta razón, el día que murió se fue al cielo de los escritores, donde se dedicó con enorme éxito a enseñar a todos los que tuvieron talento, fama y tal vez fortuna, se dedicó a enseñar, digo, la forma de encontrar un alivio a las angustias de la vida cotidiana celeste.