Ya de la violencia hemos hablado.
De las llagas entumidas en la vitrina.
Eso ya lo hemos visto.
Continúa diciendo que hay sangre corriendo.
Que parece un río de lava el cantar de tu voz tamboril y plateada.
Hay algunas palabras que me asustan, que me matan, que me envenenan.
Que seguramente vician todo el espacio arrellanado y preciado entre tu boca y mis parpados cerrados.
No me busques, yo te encontraré.
Estás sobre la niebla, lo sé, por eso no te he visto.
Por eso mantengo los ojos cerrados, porque la niebla es fría.
Ya hemos dicho en cien palabras que nos quitemos las máscaras.
Que nos robemos el pelo de una muñeca.
Para hacer un pedazo de hombre en mi vientre.
Ya muerto, el hombre bebe su propio delirio.
Yo digo que hablamos más de la cuenta.
Que ahora nos queda.
Un beso.
Que sea suave y en mitad de la noche.
Que sea agresivo y lleno de maldad.
Porque sólo esos besos tú sabes dar.