Guerra-Paz-Guerra

Mi padre murió en la guerra. Su misión no era matar, era médico. Yo, su hija, lo lloro a escondidas de mamá porque ella sufre tanto por ese amor que se tragó el mar.
Ese niño que yace muerto y mutilado, víctima de la guerra, tendrá hermanos y padres desconsolados.

Un casco asoma en la trinchera, la mira del fusil busca a cualquiera.
Un avión, alto en el cielo, llega en la noche y suelta a la muerte.

El soldado mejor pertrechado, con armas sofisticadas, se muere igual que el que está al otro lado.
Tanto uno como otro regresará empacado en una bolsa negra y una etiqueta en el dedo gordo del pie.
Habrá novia llorando, madre y padre sin consuelo, hijos sin progenitor, esposa viuda y por doquier dolor.

¿Los soldados declaran la guerra? ¿El piloto de combate? ¿Los marineros?

No, la guerra la declaró un señor con aire acondicionado y la dirigen los estrategas, generales, almirantes y no sé qué.
Juegan como cuando eran niños. Tienen los portaviones chiquititos, los tanques, los avioncitos, los submarinos nucleares suyos y del enemigo; todo sobre una maqueta.

Saltan de alegría, se felicitan... devastaron una zona, hundieron un barco.

¡¡¡PERO HAY NIÑOS MUERTOS!!!

Todos bajan la cabeza y dicen: Son daños colaterales.

Veinte años más tarde hay otro presidente y otra guerra, otros generales, almirantes y mariscales del aire y claro, otros soldados.

El viejo general está almorzando en el Club de Golf cuando un mensajero le trae un sobre de la presidencia, lo abre y lee:
- ¡Qué lastima general - Dice el mensaje del presidente - hoy mataron a su nieto!