Si de creer se trata,
dirìa que fui siempre
una suerte de creyente,
un iluso practicante.

Creì que el tiempo no fluìa,
que era un mero formulismo.
Un manto imperceptible,
tan eterno como mìo.

Creìa que el amor
se adherìa con un beso
y que mil besos desterrados
perpetuaban el dolor.

Creì en lo firme de mis huesos,
en lo fresco de mis sienes
y en la agreste turgencia
de la carne desmadrada.

Creìa que la vida
podìa ser miles de cosas,
pero nunca esta quimera.
Este irse poco a poco.