Soñé sueños más bellos
que éste paso de ballet,
que ésta calma y ésta sed.
Y así podría ser
si no hiriera tan adentro
la nostalgia por sentir,
por oler (y por soñar).

Me creería que es más tierna
la ilusión del infinito
si debajo de mis pies
el asfalto me absorbiera
o si el césped de una plaza
me abrazara, diminuto.

Es que acabo de soltar
mi suspiro más profundo
y ya extraño las palabras,
la caricia inesperada,
otro beso, algún color
y otros sueños por soñar.