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Quiero ser el curandero de almas, el gran costurero remendador de sueños, la mirada insistente por el hombro a un pasado inocuo.

Mis manos convertiría en costosas herramientas, bisturí de dolor, en pastillas, olvido, tiempo y resignación. A cambio de esto, dejare de ser esa bala contra el viento que no conoce de roce, barreras ni de tiempo. Deseo ser el humo ineludible entrando por tus pulmones, recorriendo tu sangre y tomando ese dolor genético en un solo expiro de paz y amaneceres imaginarios, en los que el ruido del comenzar sería una nueva oportunidad de sonreír conmigo en tu boca, pues como ese humo promiscuo, que jamás vuelve por sobre su rumbo, yo viajaré por tu cuerpo, de boca a boca, de pies a cabeza, sin devolver jamás lo que he robado de ti, ni descoser esa alma provisoria que he remendado para los dos.

Sin embargo, yo no soy ni seré ese costurero divino, ni el humo promiscuo, y mis manos, mis manos solo son manos…

Solo soy ese midas, el rey, pero al revés, y aunque todo lo que toco parece desmoronarse sobre mi, no queda más que estas ansias de costurero y mis ojos de tentación y anhelo que te han prometido quedarse, y que solo buscan tu sonrisa en cada reojo de su mirar.

Deseo, firme deseo y anhelo, deseos rotos, al fin y al cabo solo deseos.

Texto agregado el 08-08-2006, y leído por 564 visitantes. (0 votos)


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