No pronuncies papá,
donde mis manos escarban los surcos donde yaces
ya son mis uñas las que se mutilan con las agujas,
pero destruyen sin descanso.

Toda bestialidad
es la visión condenada a la sombra,
cual condición de fruta podrida
que sobrevuelan las moscas.

Y ya no me importa...
sacio mi sed de cuchillos
simplemente clavándote uno..

Le diré a mamá que te perdone
por cada rosa que se marchitó,
por ese abril que te perdiste...

Y yo seguiré sin mirar atrás
excepto mis manos,
que son llagas de llanto
del vómito provocado...
...Y me entrego a la guillotina...