He decidido dejar de escribir
cortandome los dedos de la mano derecha,
con que señalaré ahora el rumbo del olvido?
con que uña rasgaré
tu disfraz en la nocturna
danza aerea de los pájaros?
Pero, me queda aún la mano izquierda...
Entonces, y la fuerza es lo que me embriaga,
decido cortar todo anclaje con los
hilos de tinta que sostienen
este invierno.
Es un golpe seco,
con un filo seco,
que chorrea en diminutos rios una sustancia roja
con olor a destino.
Se corta esa mano inutil
y cae en un golpe
rapido
a la alfombra,
deshilvanandose en hebras
leves.
Ahora, ya sin manos,
nada hay que me obligue a escribir.
Sin embargo, aún queda la voz,
el reservorio de palabras
como perros mudos
que esperan entre rejas
con la mirada hacia afuera
un descuido
para escaparse,
irse de lento
ladrido empapado en telarañas,
y el sonido amparado
por el dulce
tintineo a cenas eternas,
a convenciones donde el sexo
es un modo de amplificar
las virtudes y los errores.
Ahora, ya sin manos,
no quiero que nadie salude el motivo,
el encanto social de manejar
por la campiña de espumas y oros;
ya sin manos
solo me queda quitar la lengua,
y que se sequen las palabras
en la boca,
y que queden sus huesos entre los dientes amarillos
como seca labor de muerte.