Fatalidad..

Irene termino su diario de viajes con este titulo “Fatalidad”
tenia un sombrero de lino en aquel verano,
negro _violeta con una cinta blanca justamente daba vueltas las ilusiones, mientras escribía en su diario,
en la campiña de Irene
pasaba una caravana de gitanos
por las antiguas huellas del sur,
un alto y moreno Gitano sentado en unos de sus colchones al compás de la carreta,
la lentitud del paso
como algo predestinado los ojos se encontraron,
Wladimir el gitano de Transilvania la miraba con aquello ojos oscuros como la noche,
en los verdes campos con encinas y olivares
la basta sombra de los arboles asta que telepatías,
jugaban en la tarde,
los ojos
los ejes
los cuerpos
las miradas,
llenando de embrujos como una nube, ligera distanciase entono con la tristeza de Irene,
el esbelto cuerpo desaparecía
lentamente la silueta de Wladimir,
cuando no quedo ni siquiera una sombra de Wladimir


Irene termino su diario de viajes con este titulo “Fatalidad”
tenia un sombrero de lino en aquel verano,
negro _violeta con una cinta blanca justamente daba vueltas las ilusiones, mientras escribía en su diario,
en la campiña de Irene
pasaba una caravana de gitanos
por las antiguas huellas del sur,
un alto y moreno Gitano sentado en unos de sus colchones al compás de la carreta,
la lentitud del paso
como algo predestinado los ojos se encontraron,
Wladimir el gitano de Transilvania la miraba con aquello ojos oscuros como la noche,
en los verdes campos con encinas y olivares
la basta sombra de los arboles asta que telepatías,
jugaban en la tarde,
los ojos
los ejes
los cuerpos
las miradas,
llenando de embrujos como una nube, ligera distanciase entono con la tristeza de Irene,
el esbelto cuerpo desaparecía
lentamente la silueta de Wladimir,
cuando no quedo ni siquiera una sombra de Wladimir
Irene clavo tristes su verdes ojos en el llano césped y con toda su fuerza clavo la pluma en la tierra..

Juan_Poeta