Tanto por escribir

Ayer nomás murió ese santiaguino de las múltiples patrias, el de los anteojos de diámetro inabarcable y el cigarrillo eternizado en los labios. Sólo tres años pasaron desde que en un hospital catalán, un día como hoy, nos dejó ese ladrón de libros que amamantaba su literatura con su propia vida. El chileno que con una originalísima voz y su extremada posesión del arte narrativo da toda la razón a aquella afirmación de Harold Bloom de que la mejor poesía del siglo XX se hizo en prosa.

Fue una insuficiencia hepática la que mató a ese verdadero Rey Midas que todo lo que tocaba lo convertía en Literatura, aunque la paráfrasis -de Paz justamente- no le hubiera gustado en demasía. Se fue el detective salvaje, el enfant terrible de las letras, pero nos dejó el legado inagotable de sus obras, ese salvador faro que se yergue entre la oscuridad de un yermo panorama. Se marchó con apenas cincuenta años de vida, pero lo hizo convertido en el referente de toda una generación de plumas.

Ahora estará continuando sus correrías en otras dimensiones, salpicando su vida de nuevas anécdotas, retando a duelo de espadas a otros críticos literarios y derramando su humor corrosivo e ironía incontenible sobre todo lo que se le ponga a tiro.

Que sea Susan Sontag quien remate estas líneas, la que con motivo de la recepción de su Premio Príncipe de Asturias dijo: «De lo que he leído en los últimos años, me gusta mucho Roberto Bolaño. Es una pena que haya muerto tan joven. Escribió mucho y estaba empezando a ser traducido al inglés, pero le quedaba tanto por escribir...»