De costado sigo dibujando el perfil de un sueño que resguardé del asombro de mis propias posibilidades. Lo he perdido todo y todo lo he ganado, pero el sabor tendido en mi camino resulta de una belleza incontenible; a ratos siento que no existen palabras que converjan para dar sentido a lo visto y sentido durante las estaciones abandonadas con la partida.

He llorado junto a los trenes la despedida y la derrota de quien amó la verdad por sobre todas las cosas, sin conmiseraciones, reproches o artificios. El límite es el último gran refugio, pero la mirada no ha de quedar clavada en el desfiladero para retorcerse. La mirada retorna y los territorios parecen ensancharse con la marcha dirigida al hogar. He tocado el límite con el sabor doloroso que es dejar de estar, saber que se abandona la proximidad del otro y que aquel reencuentro sólo cabe como un accidente. Importa, y por mucho que se intente desdoblar la historia en un acto mágico de desaparición, algo queda tatuado en aquel rincón de intimidad piadosa.

Pero ante todo, la voluntad de quien ha cruzado el purgatorio, es señalar la propia vida enmarañada de humanidad. Y aunque se pretendió desnombrar todo error y padecer, más que nunca se vuelven a despertar los sentidos en un acto casi frenético por aferrarse a la propia dignidad. El sentido de las calles ha cambiado, los viejos amigos siguen haciendo rimas y yo comienzo a guardar el paracaídas con el que cruce la muerte. Ahora camino a pasos pequeños, no hay prisas ni tiempos que cumplir, sólo una historia que contar.