Mi casete se está rallando, y no dejo de pensar en aquella semilla que fui. Intento siempre, inconscientemente, ellos o yo hacerme feliz.

M respiración no es la misma, mis pulmones se entristecen por mi masoquismo idiota.

El viento vuela mi pelo y trato de dejarme llevar por él, quizá a alguna infancia olvidada, a una silla amarilla que no puedo saber el por qué de su sólida existencia.

El verde del pasto, cuando miro con los pies hacia arriba, es mucho más bello que el de la esperanza.

El mar me llama y yo quiero estar con él, él me ama y yo a él, y juntos somos solo dos estados diferentes, pero homogéneos.

Siento que lo que siento no es fantasía, es tan real como los duendes del chico de de la feria; aquella luz que él vio, no fue mas que el reflejo de su libertad, impulsado por algún vago inconsciente.


A veces pienso que el mejor resguardo esta en los rincones, quizá el resguardo para mi, solo sea un lugar escondido, una huída.


Temo a la mediocridad, ella es una triste enfermedad, a la cual le gusta simplemente el fracaso encubierto.
Son seis paredes perfectamente simétricas, que lo único que logran es acabarte. Los límites me dan frío, me inspiran soledad como el cubo de paredes sólidas, perfectamente construido.

Lamentablemente, la única perfección es el mal; El sistema.