Cada verso es un pedazo de tierra
que se extingue bajo el asfalto.
Los peatones van cayendo lentamente,
mientras los semáforos se reproducen
más rápido que los humanos.
En medio de la avenida aparecen limpiavidrios.
Más allá un conductor arroja una moneda
y acelera veloz a cualquier parte.
No hay más que bocinas tras los atardeceres.
Los días van pasando como un descapotable.

…

En Chile hay más farmacias que poetas.
Los paraderos escuchan las voces de los pasajeros,
mientras alguien se embute pastillas en el hocico.
De pronto pasa un quiltro por la acera.
No hay ladrido más fuerte que la tiña,
dice un hombre barbudo que escribe poemas en las micros.
Sobre el pasto crece una flor en blanco y negro.
Una mujer saca fotos para llevarle a sus muertos.