Un par de gotas caen al suelo,
mientras el viento frío golpea mi cara
erizando mi piel.

Las canciones del pasado se despiertan en mi mente,
un masoquista intento para arrancarme una lágrima.

El agua se derrama desde el cielo,
y mi mente adormecida
despierta a un sueño sin principio ni fin.

Las canciones del pasado hacen eco en mis oídos,
el recuerdo de un pasado que agoniza en el olvido.

Unas manos invisibles me acarician,
una sonrisa artificial se esconde tras mis ojos,
y un fuego fatuo se enciende en mi corazón.

Las canciones del pasado, como gotas en un pozo,
retumban en los muros y mueren sin ser oídos.

El hielo se desprende de las montañas.
El sol se esconde tras las nubes,
y la lluvia cae fuerte en mi cabeza, sin refugio.

Las canciones del pasado se hacen gritos en el viento,
se congelan en el frío, se hacen polvo y se oxidan.

Los diamantes han perdido ya su brillo.
En el cielo el sol ha muerto tras las nubes,
y el fuego fatuo se congela y es cubierto
por la oscura mortaja del anochecer.

Las canciones del pasado ya no suenan para nadie.
En los muros del olvido sólo suena ya el silencio.

Bowen Alanos y Rodrigo Bolaños