-No me quedan más naranjas-

-Pero si nunca ha tenido naranjas. ¿De qué habla?

-De mis naranjas, las que me regalaron los niños. Las he perdido, alguien me las robó.-

-Disparates. Está usted desvariando, además, huele muy mal. ¿Desde hace cuánto tiempo está aquí, abandonado en este callejón?-

-¿Abandonado?-

-Esta bien, lo entiendo: dígame, esa pose artística, de poeta maldito ¿desde hace cuánto tiempo la viene sosteniendo?

(silencio)

(silencio)

-Oh, fantasma juvenil que despreciais las bellas letras, que preferís el ruido vulgar de vuestras danzas al elegante crescendo de mi poesía...¿ adónde te habeis llevado mis mozalbetes, mi público...?

-Tenga cuidado, poeta, me empieza a sonar pederasta su discurso.

-Usted es uno de ellos. Fantasma juvenil, errático y venenoso. No sabe lo que hace, por eso lo perdono.

(silencio)

-Le concedo eso ¿sabe? me ha hecho dudar. Perdí.
No quería reconocerlo, pero siempre estoy caminado sobre la incertidumbre; son ustedes, o soy yo. Estoy cansado. Poeta maololiete y pederasta, ¿bailaría conmigo?

(silencio)

(silencio)