Noche que marcas misteriosa,
la historia humana que trasciende,
obligada la penumbra que no miente
tendiendo su capote silenciosa.

Noche que te encimas sigilosa,
sobre la torpe mano que va en busca,
entre las sombras negras y se asusta,
lágrimas del desamor nerviosas.

Una noche fue arrestado entre las sombras,
el que una noche nació en un pesebre,
una noche resucitó de la muerte,
y cada noche, en murmullos lo nombran.

Oscuro el escenario donde ocurren,
los encuentros amorosos más furtivos,
que esconden corazones sensitivos
que de la noche viven y se nutren.

En la noche espera el que acecha,
para cometar la patraña pensada,
ahogado el grito, vil la puñalada,
la noche oculta el alma maltrecha.

No alcanzan alumbrar las estrellas,
la tiniebla que al cubrir la tierra,
es la penumbra fría que niebla,
el entendimiento de la luz de ellas.

De noche es que más te extraño,
de noche es que se pierde mi mente,
me tortura sin pena esa boca silente
no distingo sin luz lo que me hace daño.

De noche me dí en desbocado encuentro,
y en la noche despierta el dormido deseo,
siendo la noche quien seduce a Morfeo,
por Morfeo seduce el día al sentimiento.

Noche oscura no me alcanza la luna,
hoyo negro que se chupa mi alegría,
ya no hay diferencia entre noche y el día
si la luz que es tu ser se me fue en fuga.


Del poemario Viviendo en desamor, c2006
Lourdes E. Moya Díaz