Estas son mis letras. Estas que han vuelto a mi rebaño; hijas que poco conozco. Heme aquí con ellas y sin ustedes. Heme acá asomando de a poco la choya. El viento es lo primero que nace y huye. Después vienes tú. Pero de ti es ya demasiado estambre. Para ustedes va lo mejor, lo que nunca se articulará del todo. Para ustedes mis flores azules y mis piedras blancas, para ustedes mis sueños alfombrados hasta sus puertas, a sus entradas o salidas; para ustedes mis manos de fuego, mi incalculable pasión. Para ti, yo entre las ramitas torcidas del viejo del parque, vestido de plata en el bosque; para ti mi maniobra más inexacta, más imperfecta, más franca.