En Cada Mano:
contemplativo y “consciente”
escucho el grillo que canta su melodía diaria
justamente cerca de un chopo y una vieja ventana sin cortina
que nadie habita allí si no el sonido clamoroso del grillo verde..
Mientras las manos que veo de oficinistas aburridos, me vuelvo a si mismo,
mirando la calle desierta, otras calles,
mientras ellos
juran neurosis “los que duermen”
aquel habito de esconderse, con un frac negro sin el sonido alegre
de los grillos,

no son analógicos ni digitales
el canto,

en las mañanas estos movimientos de brac y corbata,
insultan la serenidad de los grillos
no me perturban los sigo escuchando
con ellos canto el canto de la cimarra,
mientras alegre mi sentimiento de artesano caben en mi-
pequeña casa de madera..
allí hay chopos y un río,
un inmenso sol,
que es el abuelo_ del abuelo del verde canto ..
Juan_Poeta