Siempre te comparé con una navaja, con algo con filo y peligroso pero con el misterio de la muerte en su aserrado perfil femenino.
Incluso cuando te vi por primera vez tuve miedo de salir lastimado e intente alejarme lo mas que pude, pero como veras de mucho no sirvió.
Hay una cicatriz en mi pecho. No me quejo, le he sacado todo el jugo posible; trannsformado todo el pus en poesía (algunas las leiste y otras, ya veremos).
Faltan datos.
No se que quiero decir ahora y no me me importa. Si duele tu peligroso filo duele rico, Buda nos ha dicho que el dolor es otro medio de aprender. Y aunque sangre muchas veces, qué importa.
Ahora esta cicatriz es lo que fue la de Sérvulo Gutierres.
Faltan datos.
Error.
Necesito un trago.