Cuando el calor se cuelga de la ciudad y las sombras buscan esquinas para refrescarse,es el momento para darte un beso que sabe a ropa colgada al viento.
Abrazo humedo que rueda mezclado con sudor que perla mi nariz y empana mis lentes de carey mientras leo el New York Times.
Soy punta de pezon que amenaza con romper una camisa acostada para la siesta en Bryan Park.
Bolsas de Sahks, llenas de corbatas de pajarita que revolotean sobre flores de papel escapadas de algun Teatro.
Edificios que se elevan al cielo como dedos implorando a Dios,porque la Nueva Babilonia vive en pecado todos los dias.
Miles de lenguas de Neon,cruzan las torcidas avenidas de esta irreverente Torre de Babel,que se llama Times Square.
Soy gafa de sol,que cruza las piernas descansando sobre una mesa que chorrea de helado de Pasas al Ruhm.
Hidrante roto que moja tus cabellos,mientras cientos de ninos juegan bajo esa refrescante e improvisada ducha callejera.

Y soy pluma solitaria que escribe en la esquina de la 44 y Brodway...