Mis padres figurarán
en las hojas inmaculadas de la historia.
No ganaron galardón alguno,
ni comentarios en la TV.
No vencieron en ninguna guerra triste y popular,
aunque la batalla con el mundo cortante
fue su camino.
No se entregaron a las fauces
de la muralla
que erige la escasez
en estas tierras morenas del sur,
el camino compartido.

No escribieron libros
ni línea protegida del tiempo,
ni octavas matemáticas, simétricas
Y su pregunta más teológica era:
¿Estarán bien los niños?
encerrando el absoluto
en nuestras sonrisas.

Mis padres eran defectuosos
y el arte era otra roca tosca y sedada,
pero sentían mi necesidad
por una roca firme
donde levantar mi canto y bandera
y el alma
Sentían

No recuerdo a mis maestros,
la vida fue siempre
la lección última,
pero mi hogar descuidado
y su pureza de intención
nos guiaba
a la única prueba,
la valedera.

Héroes eran otros nombres,
pero ellos me salvaron todos los días
de odio
que es el miedo encarnado;
con verbo surgido
de muchas horas de vida
y golpes añadidos en su andar.
De allí nació esto
y forjé el cristal
que atrapo mi reflejo.
Indulgentes ante el escenario del ocio.

Nunca hubo aplausos.

No eran artistas
aunque
la sonrisa dibujada
en nosotros
se plasmó con sus vidas
como ofrenda.

Jairo Rojas
Ejido, 14-04-2006