Tus besos mojados
duelen a piedra.

Sentada así
como te siento hoy
veo la flor que te crece
en el pecho
en el comienzo de recitar su primavera.

Hoy
dejo la humedad de mi boca
en otra sed
en otro sexo salado
que sabe el dolor de donde nazco
por la insistente
presencia de tu irrealidad
que me observa.

¿A qué te suena el color
que se derrama por el aire que desde hoy
te abraza?

(Húmeda)

¿A qué te suena el dolor de mi caída
ahora que no hay beso
que sepa unirnos?