Hay una lata chancada frente a ti
Con la tapa abierta y filuda
Oxidandose con las horas
Y el frio
Dando la apariencia de querer cortarnos una mano
Ahí
Al borde de la vereda
Qué podría importar
Es solo una lata
Podría ser de atún
De duraznos almibarados
De leche…
Ahí
Como esperando algo
Sin que nadie la recoja
Ni mucho menos la patee
Resistiendo los bocinazos
El pasar de la gente
Sus apuranzas
Insignificante
Sin etiquetar
Solo unos cuantos canales forjados en sus lados
Y cada cierto tiempo marrón, más cada día
La lata
Vacía
Sin explicaciones
Sin procedencia
Sin fecha de elaboración
Sin fecha de vencimiento
Solo la existencia de su algo particular
Inamovible
Esperando algo
O esperando nada.
Qué podría importar
Una lata
Que mañana podría estar a un borde de alguna torrentera
O en un basural
Confundida entre mixturas malolientes
O Bajo la sombra de la maleza
Poco verde para ser natural.
Ahí
Frente a ti
Sin valor ni uso
Vacía
Que podría haber más allá de ser lo que es?
Una lata
Oxidandose con el frío
Y las horas de la madrugada que abandonan la soledad de la calle
Cuando la bulla se apunta a seguir su excitante vida
Hay una lata frente a ti
De lo que fuera
Al borde de la vereda
Insignificante y cualquiera
Que puede cortarte una mano si te acercas.