Quiero, y se me antoja pensar
Que la poesía es como un dulce panecillo;
Y sus versos el agua de los ríos;
Y sus palabras el nombre de todas las flores.

Quiero, y quiero creer, quizás,
Que el poema es un paisaje,
Reflejado en el cristal del tiempo,
Que el alma se bebe de un sorbo.

Quiero ¡Claro que quiero, compañero! –decirle -
Que en la matita de un tiesto,
Crecen cada mañana mis versos
Que los riego de emoción, turbación y sentimiento
Y florecen con la magia de otros versos.




... y porque la poesía es así de caprichosa. Mariposa revoloteando, inquieta, siempre a la luz de los versos.