Navidad, 1987.

Otra vez acá. La luna nos mira, y siento que tu dolor es mi dolor.
Ella se sienta a delirar, y se va lejos. Cómo escribir un cuento de Navidad para nadie?, en una noche que no sé si existió o la soñé.
Las mismas preguntas sin respuestas. Rezando a dioses de papel, sin obtener más que los propios pensamientos enredados.
Otra vez solos, sin ideas. Sin ningún lugar adonde ir.
Él escribe partes de un rompecabezas. Somos esclavos de nuestras ideas y del loco que crece en nuestros cerebros hasta hacerlos estallar.
Cuando tenía la cabeza bien, se quedaba horas solo, meditando. Ahora le aterran sus visiones, las deformadas realidades que lo acechan.
Cómo escribir un cuento de Navidad, o contarlo, si otra vez está encerrado en mi cabeza. Cómo escribir a la luz de la luna?.
Un Maestro está muerto. (22/12/1987).