Se moría el tipo. Tenía los ojos abiertos como platos y estirado en el camastro se sujetaba con ambas manos el vientre intentando así que la sangre no fluyera de su cuerpo con tanta rapidez.

El balazo le había dejado un agujero tan grande como una moneda de las antiguas de cincuenta pesetas. Por mucho que apretara la herida no había nada que hacer.

Yo, sentado en una silla repartía sobre la mesa el dinero en dos montones simétricos.

-¿Qué hago con tu parte?

-No tengo a nadie.

-Entonces, ¿Me la quedo yo?

-¡No!

-¿La dejo aquí contigo?

-¿Para que?,¿Para que la recupere el hijo de puta que me ha matado?

-Decide rápido, me tengo que ir. Este lugar no es seguro. Además has dejado un jodido reguero de sangre desde la calle hasta aquí.

-Creo que tengo una hija. Dejé preñada a una en Barcelona, lo se porque una vez me llamó para decírmelo.

-¿Dónde vive?

-Yo que se. Eso pasó hace al menos veinte años.

-Jodeté cabrón!!, no me hagas eso.

-Si hubieras hecho tu parte bien no tendría yo esta puta bala en el estómago.

-Dime algo más, al menos.

-Creo que se llama Sara y debe tener 22 años. Su madre, Antonia, tenía una mercería en el chino, en la calle Riera Baixa. Y ahora lárgate. Me quiero morir solo.

Metí cada parte en dos bolsas de plástico diferentes y todo dentro de la mochila. Salí sin decir nada más, sin mirarlo siquiera.



Yo pienso que él era consciente de que nunca buscaría a su hija. Es más, creo que de haberla buscado nunca la habría encontrado. Para mí que se lo inventó todo sólo para joderme.

Gasté mi parte en vicios. Vicios caros, muy caros. Con la suya puse un bar. Le llamé Sara. Cuando me preguntan digo que es el nombre de mi hija. Creo que le habría gustado la idea.

Vuestro, en decadencia y sin lectores;

Dolordebarriga