"¿Qué ansias son ésas de pintar siemre la calamidad, la miseria y las imperfecciones de nuestra existencia, de sacar a luz gentes de los más apartados y perdidos rincones de nuestra patria? Pero ¿qué le vamos a hacer si así es la naturaleza del autor y si, con los achaques de su propia imperfección, es incapaz de pintar otra cosa que no sea la calamidad, siempre la miseria y las imperfecciones de nuestra existencia, sacando a luz gentes de los más apartados y perdidos rincones de nuestra patria?"

Nicolai Gógol - Almas Muertas


05/01/06

Eso es el frío. Nada más que el frío. El de la noche, el de las noches oscuras, con nieblas, con las vidas que te matan alrededor (como dices en un susurro tan chiquitito). El sol nocturno, que lo mires, si es tan bonito, redondo, naranjo, gigante y fósil, y a lo lejos, como si fuera otra dimensión, hay un ruido silencioso que te comunica algo que no alcanzas a entender (me rozo con el aire que yo mismo voy botando, como un espiral ascendiendo al punto más raro, más).

¿Qué me dices? Más fuerte, que no escucho. Más, ah, no decías nada, cierto, nunca nada. Pero vuélvete, no te vayai, para qué.

¿Escuchai el sonidito? Un sonidito dulce, chico, nimio, fútil, no, no lo escuchai, ah.

Te veo balanceándote desde aquí, para qué te haces. Te veo desde aquí, vuélvete, te dicen, que te vuelvas, acá, acá, acá, acá, ven a tocar guitarra, ven a soplar las velas prendidas y a jugar con los machetes de mi cuaderno, ven te digo, no seas orgullosa, no seas, no ahora mira, ven, confía, devuélvete, así, devuélvete lentamente, suavemente, devuélvete como si fuera un terciopelo adentrándose en la nieve derretida, hazlo como si patinaras sobre el aire en una corriente de viento (o una marina, en el mar).

Mi amante.

05/02/06

(No se puede escribir las melodías, ovejas, no se puede, ovejas).

¿Qué cosa? Más fuerte, niñas, más fuerte, que las oiga el anciano. Más fuerte, tan fuerte que queden sin voz (vocecitas) y los ojos (ojitos) les brillen tanto, como polcas nuevas, como soles propios, como vidrios rojos, como polvos viejos, vejatorios, individuos, andando, a lo que tú, no, pudiste.

05/04/06

"-Si pudieras elegir que todo fuese hacia adelante... ¿lo harías?
- Si pudiera, obviamente lo haría, pero como sé que no es posible, que no es más que la bizarra utopía, dejo todo como está. ¿Lo harías tú?
- No, lo dejaría para atrás.
- ¿Como una rata?
- Como un león, o una rata con estilo
- Un mono
- Un mono interesante
- Un mono no más, un mono culiao y la puntada en la costilla izquierda. Y el dolor de cabeza. Y el cargo de conciencia. Y el cuestionamiento de lo que pudo ser y no fue. O que fue y se terminó. O peor, que nunca empezó... A veces siento mis manos entrelazadas en otras que ya no. Ya no. Así de simple. Y duele cada vez que vuelvo a imaginarlo. Recordando aromas, juegos, palabras, silencios. Y todo me parece tan inútil. Es como si cada vez que me preguntara, '¿por qué no?', no hubiera respuesta válida para satisfacer mi curiosidad. Mi derecho a entender. Destino. Tiempo. Corazones que no ven, que están ciegos. Y peor aún: Sordos. No atienden razones, ni verdades, ni tiempos, ni distancias, ni edades. Son unos idiotas. Y yo también. Cerca del cielo, en un rincón de la luna esperaré el destello de aquella estrella. Ese destello que provocará mi desvelo. Hoy no es un buen día para intentar no recordar.
- Ah pues, yo creo que no, es la volada más catastrófica no más, es ir al grano, violentamente. La metafísica del desesperado es metafísica más ruda dando espalda y cagándose de risa... Le acomoda a ciertos sujetos más lejanos a ideas de Dios o de Aristóteles también.
- Eso son sólo impresiones para consolarte cuando no hay nadie, un autopalmoteo en la espalda, un 'está bien, está bien' dentro de los espaciados momentos entre los puntos-esencia-del-caos, del sentimiento que se devuelve y rebota en los ojos, pero por dentro. Y un vidrio. Y un vaso de algo y la mano a través de la ventana. Un dedo haciendo espirales que terminan afuera, círculos extraños. Extendiendo cinco dedos en un crucigrama y llevando, destruyendo líneas, rostros, pelos, ojos, palabras... palabras. Y risas ingenuas. Cargada noche, noche. Espirales que terminan afuera de tu cara y tu frente que yo te dibujo, y tu mano al otro lado del vidrio haciendo las mismas figuras. Tus cinco dedos dejándose hacer un crucigrama, pero confundiéndolo, trucándolo para darle existencia a tu imagen, mía, más pegada al cielo que la tierra.
- No creo, es sólo el etereo, raro, esquizoide infinito. La felicidad por detrás de los ojos, de la que hablas, no es más que el sol maleado y obsoleto de los días cúlmines. Porque todos los días son el último de la vida. ¿Recuerdas lo que dijo Munch cuando visitó París?
- No me digas más, y sí, lo recuerdo. Dijo que estaba dispuesto a dejarse llevar por el entusiasmo y la vida de la pintura del lugar, pero lo que sintió fue sólo repugnancia.
- Buena memoria. Las palabras tienen vida propia, ¿no crees? Nosotros podemos tratar de guiarles el camino, mas nunca podremos dirigirlas. Las puedes lanzar, pero siempre caerán al infinito (parecido a eso, ¿o no?)... Y sí, siempre blanco o negro. La dualidad en tonos grisáseos.
- Sacudes tus tristezas en el laconismo, noto que todavía vives... Y eso es bueno. El camión, por ahora, no te dará en el gusto, no te arrollará por la carretera. El camión te tiene buena. Igual que esa flauta traversa, madre de melodías con nombres camuflados. 'Buena Onda, igual poh, cabrito' diría alguien. Y de ese laconismo, tuyo y mío, nacen los nidos. Y Los pájaros. Un perro, con alma de águila. Una cajita musical y un énfasis misterioso al observar. El farol. El patio. La cercanía. El naranjo. Ahora compartido. Todo muy hipotéticamente analizado.
- Cabezas de caja. Me impacté. Porque es cierto, de una u otra forma, yo tengo recuerdo. Y todo podría ser falso, siempre pienso en la posibilidad y el cómo saber si todo lo que pasa y llamo coherente no es más que una ilusión, 'un manotear monótono bajo los efectos de la marihuana' como escribió Julio, un cuentecillo para doparme e incitarme a dar pasos en falso en medio de la reinante idiosincrasia humana, humanoide.
- Yo comienzo a andar entre las cosas que carecen de nombre, que al principio son del todo normales, pero después, cuando noto que vivo en un museo de cera todo se vuelve inefable. Y no voy sola, no podría. Me llevas, ni siquiera sé adonde, no sé nada, pero me llevas. Me traes de ida."

. . .
05/09/06

Los respiros catárticos llegan en las noches sin luna ni nada visible. La niebla enceguece la capital, los ojos se tuercen como endemoniados y los labios se despegan con dificultad: enfermo, enfermo, sacúdele el corazón, claman.

05/11/06

La puta ilusión como desvelo masturbatorio (diciendo masturbatorio como un objeto ante la cualidad). La extraña densidad que mencionas no se me atribuye en ningún punto. El único monumento a la destrucción sin sonrisas ni tranquilidad (bajos eléctricos, listos, guitarras eléctricas, listas, baterías eléctricas, listas). El pozo más raro, putamadre.

- Márchate.
- No mires para atrás, a quien le importa.
- Universo destructivo (paneo de los gozos de la mejor batería)
- Distorsiones de eléctricas, y fin.
- Soledad espontánea, nadie le tiene lástima.
- Post-adjetivos
- Gavino.
- Cueros de animales curtidos. Esperanzas añejas, voces gritones, chinchillas, latas que cierran puertas.
- Desiertos añosos en el paneo de antes; uhm, si le subo la tonalidad.

Gasto mi tiempo en esto y lo otro, la dualidad y no dualidad, acción y no reacción, relativo inverso, a la derecha, a la izquierda, dormir en un hombro, babear en un codo, despertar en un ojo, desfasarse con entusiasmo (que no puedo subir las cuestas), recortar el tiempo hasta la memoria perfeccionista (que metamorfosea el pasado y lo inventa a su gusto). No más sonrisas, pagano. Intrascendencias irrelevantes e intrascendentes. Queda poquito, úsame.

Después se levantó de la silla y nadie volvió a saber más nada.

05/13/06

Introducción al piano.

05/15/06
Hay sequía. Y. Las. Personas. Tienden. A. Enloquecer. Lo que es lo mismo que a fin de cuentas no es que sea frivolidad es más que Dolphy con las reincidencias abismantes tras veces Lunch que te extraño bamboleo de la corneta seguro vi yo unos timbales o un xilófono.

Me sonríes como caricatura de las antiguas el fogón se está apagando y estiló lo que le falta para llegar a ser pintura porque nadie es tanto como tú mi amigo dragón no digas huevadas desde las cornisas se quiebran los vidrios que salta la granada y los hijos de puta piensan que arriesgaré mi piel para salvarlos a ellos, mejor envíen un pelotón experimentado y que se dejen de huevear que se viene el día D con tanto frío y no saco las gafas Dolphy, no las encuentro ni siquiera, Lunch, en los timbales del necronomicón ay si era tan bonita la perra qué cosas cierto y si aguantas la respiración no te sacaré sentimientos porque no me pusiste ahí maldita bruja inconsciente hasta lo más apurado te corren los músculos y después el discman se agota porque se olvida la recargación de las pilas en los viejos edificios mutantes a lo más flauta dulce o Atahualpa Yupanqui que todavía se acuerda de la vez en que me dijiste que colocaba las palabras al azar y yo me sentí. Con esas cosas no se juega.

Un disco de jazz hermoso. El contrabajo viola a la batería reiteradas veces. Out to. En todo caso no es relevante y no necesito redundar para dejar claro ese punto más que nada los dedos calientan los guantes y se sale un rizo desnúdate y sírvete de mí con mi experiencia en las calles he aprendido tantas cosas finalmente podría secundar que todos nosotros no somos sino ay que risa cuanto tiempo llevas abajo, ¿cuanto tiempo llevas abajo?

Air. Relájate bro. Acércate lentamente, bésame con candor. ¿Te afeitaste hoy? (risitas) El aire que respiro, el, aire, que, respiro, no, me dejes, solo en esta te l a de araña conmovedora.

¿Te acuerdas? Obvio que te acuerdas. ¿Donde estaba yo? ¿Y tú? En algún lugar del sur extremo, picaneando a las personas con tu lanza. Yo te dirigiré. Tú me dirigirás. Se improvisará sobre la marcha. Trazaremos espirales infantiles (loqueros) por todo el espacio que se determine imposible. O algo parecido. Después de todo nada está planeado. Después de todo... después de todo, el todo es el futuro, el sueño de hoy y el recuerdo añejo. La miel estancada en los sesos de un sentimiento inentendible.

05/16/06

Hola. Me presento. Soy la nada. No valgo nada. No importo nada. Ni siquiera soy banal, simplemente, no soy.

05/18/06

De la luna que nos mata, de lo que nos condiciona, del amor sexo culiar del gozo de los sentimientos claros de lo que jamás podremos decir de por qué me dejas y por qué te dejo de por qué avanzo en un lugar oscuro de por qué yo y ningún otro de que siempre el tiempo es una bola redonda y el que está dentro no siente el rodar.

05/19/06

Considero que he subestimado el poder y alcance de la física cuántica. Su comprensión cabal consigue atraer montañas con la vista y no sólo alterar la percepción de la realidad tangible, sino efectivamente modificarla. Abriéndose al mundo de las posibilidades, de las infinitas posibilidades, la capacidad de creación de la propia vida expulsa de raíz ideas deterministas que antiguamente nos hacían creer que éramos seres pasivos, condenados a un medio paralelo a nosotros que nos condiciona. La física cuántica saca a la luz la otrora oscura idea de que el mundo exterior supedita el interior, de que somos esclavos de lo "real"; según la física cuántica, nosotros, en nuestro papel de observadores creadores y altamente complejos, tenemos el control sobre lo que tenemos al frente, lo armamos y desarmamos, lo condicionamos, lo modificamos, estrujamos. ¿Vemos con los ojos o con el cerebro? ¿Vemos lo que está al frente o lo que recordamos? ¿Recordamos lo que queremos recordar? ¿Vemos lo que queremos ver?
No es que la física cuántica sea un solipsismo lógico que un grupo de alocados científicos nos arrojan a la cara como vía de escape al pensamiento tradicional, al viejo paradigma que no admite la posibilidad de caminar sobre el agua, sino que plantea las bases de una vuelta de tuerca impensada: el mundo interno gobierna el externo. Nosotros, y nadie más que nosotros, somos los responsables por experimentar la felicidad o la tristeza, la amargura, la satisfacción; nosotros y nadie más somos los que tenemos el poder de alejarnos de la adicción y adentrarnos a lo que realmente deseamos, a focalizarnos en una búsqueda real del sentido de la existencia.

Bienvenido, nuevo paradigma.

05/20/06

Anoche soñé que salía de la cárcel y debía 70 mil pesos a la misma, por insumos. Como puse cara de gato reventado la señora de la cárcel, tras una ventanilla de pago me dijo: "Ay... no le puedo cobrar si pone esa cara, usted espere aquí no más, vuelvo al tiro". A los cinco minutos volvió a aparecer, tajó los pagarés y me los dio sin haberle yo pasado una canica. Después salía al aire libre y notaba que no tenía ni diez pesos para la micro o para llamar por teléfono, así que me fui a un kiosko donde una mujer pareció reconocerme. Me pasó una caja como de pizza que nunca supe qué contenía y un par de monedas para poder llamar mientras suspiraba diciendo que quería estar conmigo.
Anonadado, compungido, me fui a un jeep que me estaba esperando. La mujer divina que lo conducía declaró ser mi enamorada y me llevó a una variación sicodélica de Alcántara mezclada con un viejo sueño donde el prado servía de excusa a unas copas de agua de ESSAR (empresa de servicios sanitarios de la Araucanía, actualmente cerrada). Allí me encontraba contigo.

Al verte la memoria se ponía en acción y me gatillaba la nostalgia. Pensaba lo intrascendente y lo insignificante; de improviso deseaba que fuera noche y que el verde se esfumara, quería noche y los pasos rebotando, quería frío y el mismo espacio que tuve cuando era más joven, cuando todo se veía por delante como delantal de carnicero. Obviamente, llorabas.

Un ring desubicado me trajo de vuelta. Una recaudadora debe visitar a la mierda del lunes Prat 865 local impuestos por favor avisar su nombre es... etc. Intenté volver a conciliar el sueño, pero el sol no me dejó. Tenía los labios secos y el cerebro hinchado. Miré la hora y estaba desconfigurada.

05/21/06

DÍA 48.

¿Pasa algo si me quedo solo? Carraspeo.

Sentía que el paso del tiempo se había trastocado. Me preguntaba, ¿dormí sólo una hora? Me respondía, dormiste 25. Por qué, cuando, los cuestionamientos de siempre, la angustia en la garganta luchando por salir a descubrir el mundo, a empaparse de convicciones reales que efectivamente, comprobasen que son angustia y no solamente confusión.

05/22/06

dedicada a roberto.

05/23/06

vida.
(Del lat. vita)

1. f. Fuerza o actividad interna sustancial, mediante la que obra el ser que la posee.
2. f. Estado de actividad de los seres orgánicos.
3. f. Unión del alma y del cuerpo.
4. f. Espacio de tiempo que transcurre desde el nacimiento de un animal o un vegetal hasta su muerte.
5. f. Duración de las cosas.
6. f. Modo de vivir en lo tocante a la fortuna o desgracia de una persona, o a las comodidades o incomodidades con que vive.
7. f. Modo de vivir en orden a la profesión, empleo, oficio u ocupación.
8. f. Alimento necesario para vivir o mantener la existencia.
9. f. Conducta o método de vivir con relación a las acciones de los seres racionales.
10. f. Ser humano.
11. f. Relación o historia de las acciones notables ejecutadas por una persona durante su vida.
12. f. Estado del alma después de la muerte.
13. f. prostitución (ǁ actividad de quien mantiene relaciones sexuales a cambio de dinero). Echarse a la vida Ser de la vida
14. f. Cosa que origina suma complacencia.
15. f. Cosa que contribuye o sirve al ser o conservación de otra.
16. f. Estado de la gracia y proporción para el mérito de las buenas obras.
17. f. Vista y posesión de Dios en el cielo. Mejor vida Vida eterna
18. f. Expresión, viveza, especialmente hablando de los ojos.
19. f. Animación, vitalidad de una cosa o de una persona. Esta ciudad tiene poca vida nocturna Es un cuadro con mucha vida
20. f. aleluya (ǁ pliego con una serie de estampitas).


suicidarse.

1. prnl. Quitarse voluntariamente la vida.

05/25/06

experimentaremos
una extraña
hiper densidad.

05/27/06
Postear es un acto social. Postear es, a magras formas, la única manera de hacer patente la existencia y quitarse el coagulo de la cabeza y sí, el coagulo dura y dura y se destila como la montaña distraida, heh, dirían los tórtolos a todo esto mis ganas de comer empanada de horno con ají siguen vigente si alguno pudiera regalarme alguna el lunes no definitivamente no salgo el fin de semana.


Como diría la otra cosa que más que risa es llanto no defitinitivamente es crecer y abrirse al infinito mundo de las casas con hipotecas sobre cuarenta millones y oh por favor el satín es mejor que la franela que usaban los grungies cuando pertelaban que kurt cobain se suicidaría la próxima semana mi madre no digas tamañas beldad que estaba haciendo la cama uhm quien fuera otro y ven a mí porque tocar cuello es la necesidad más pictóricamente psicoanalítica que hay.

Y si fuera por citar aquel constructo vacío mejor convoco espiritualmente al chiquillo del posracionalismo rancionalítico aunque no podría que las ondas de radio no llegan tan lejos y van friéndote el cerebro destemplándote como la lata de sardinas mi amor que estás haciendo deja de intentar conducirme a la fornicación cuidado que el perro se te va arrancar los ojos crecen y los pensamientos son el tornado f1 que viene de puerto montt llevándose a los que reparten el diario y las cartas de amore que no tienen más que códigos dementes y proscritos y tan vacuos en su esencia que de decir otra más que nada es la respiración la que se corta la publicidad es una buena impresión y el cura o el párroco o el obispo o el pastor nos dicen que vamos derecho al infierno. Qué hacerle.

"Era un temblor interno, una sacudida y una trepidación que le privaba del aliento y estrujaba su corazón como el sonido de un acordeón grande y potente, sí, era como si toda su caja torácica, todo su ser, se hubiese transformado en un acordeón que se quejaba y gemía. Era imposible de aguantar."

Miel de abejorro - Torgny Lindgren