Sus huellas tienen hoy
la quemadura del futuro vacío,
y, a veces, en sueños
lucha para no zuzurrar su nombre.

Hay un grito cansado
ahogado en su pecho.
Un grito que no logra romper el silencio
de tantas tardes de lágrimas negras.

Maldice la hora en que se volvió crédula,
maldice la hora en que se desarmó.
Sus huellas arrastran el plomo
del futuro planeado que jamás será.