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El hombre divisó a lo lejos las primeras luces del pueblo. Caminaba y era ya de noche. Al entrar al caserío, fue directamente a la taberna. Entró y todos lo miraron. El también miró a todos. Después se sentó a observar, en el rincón más oportuno, lo qué hacían los demás y cómo lo hacían y qué es lo que hablaban tanto. Una hora más tarde salió a la calle, decepcionado, sabiendo que nadie de allí sería capaz de decirle de qué color es la lluvia. |
Texto agregado el 13-02-2003, y leído por 492
visitantes. (8 votos)
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Lectores Opinan |
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28-05-2010 |
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Me encantó! lanocturna |
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07-08-2003 |
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Leo la soledad, pero esa que se quiere, que se busca. Me fascina ese personaje solitario cavilando sobre lo intangible. Mis estrellas, un abrazo desde Rancagua. Patricia. Muerte |
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25-03-2003 |
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Muy bueno, por cierto la lluvia es del color del agua poetasuburbano |
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15-02-2003 |
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Aquí está un escritor. Dentro de mi punto de vista, el escritor es el que mira todos esos detalles que nadie más ve, o los que todos ven pero no toman en cuenta. Excelente texto. Un abrazo. Gustavo gammboa |
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14-02-2003 |
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No son muchos los que se ponen a observar esas cosas. A mí me enseñó mi madre, sin querer, una vez que volví del mar me preguntó cómo era el límite con el cielo y como no había observado no pude contestar. Desde ese día miro todos los detalles por si pregunta pero no lo ha vuelto a hacer, tal vez lo ha olvidado. No sé si le interesa esta historia pero igual se la dejo. El relato perfecto. Saludos. mcavalieri |
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