Hoy me estaba bañanado. Y derrepente me di cuenta que habia una araña en la pared del baño, dentro de la ducha (la araña era minúscula, por si alguien cree lo contrario). Estaba lleno de vapor, y la araña subía lentamente igual por la muralla, apoyándose en burbujas de agua y los vapores, con todo el cuidado del mundo.
Se me vino a la cabeza: el arte, no es aquél que hacen los hombres, pintando con perspectivas inventadas, esculpiendo en mármol inerte y quieto para siempre, no es,tampoco, majestuosas torres hacia el cielo. Ni siquiera es una poesía. El arte le pertenece a las arañas que suben por las murallas lisas en burbujas de vapor. Le pertenece a las abejas que hacen la miel y a los colibríes revoloteando en las flores. Le pertenece a las tormentas que aparecen y súbitamente en brisa fresca se transforman. El arte jamás será nuestro. Lo tienen los animales y todos los demás. Quizás se podrá decir que lo perdimos de tanto desligarnos de todo aquéllo a lo que pertenecíamos...eso solo quizás, pero por ahora, nos tendremos que conformar con mirar a las arañas subiendo a través de las burbujas, mientras arrojamos a la basura a Picasso, Da vinci y Boticelli.

El Coronel