Ruido ignoto
en las altas cumbres
del pensamiento.
Acallando a la voz,
débil, queda.
Aquella,
la que inútilmente trata
de acostumbrarse
a una dura realidad
que la supera.
Cruel y lentamente
despunta otro día,
en que las esperanzas
serán nuevamente
carcomidas,
por la vil mentira
por la urbe sostenida.
La soledad, inmensa,
abre sus puertas,
y solo pasar por ellas
queda.
A la agonía del
individualismo,
a la muerte
en la independencia.
¿Cuál será el destino
final? Nadie,
solo el tiempo,
jamás lo sabrá.