Generalmente tengo esta ocurrencia: A altas horas de la noche, encuentro mi descanso en las letras aleatorias que se fugan de mis manos involuntariamente.
Me cuesta encontrar en la noche, el sueño que me albergue; el sueño que reposa en otro sueño.

Asi como los sueños son, escribo la historia bajo el techo de la noche y su luna de crema que me albergan: Improvisadamente. Salto de una letra a otra, construyendo un rito que a veces no se halla en ningún sitio. Si contara las hojas que he arrojado al tarro de la basura… si supiera que al amanecer no hay mas remedio que (…) ya habria quizás muerto.

Con entusiasmo lleno mis cuadernos de momentos; de miradas; de encuentros.

Y asi como mis letras, no hallo sitio tranquilo alguno. Quien aya sentido el calor del infierno citadino no puede estar tranquilo cuando la noche se nos aloja en el pecho.

Ya creo que no hay vuelta. Es como cuando a uno se le mete una idea en la cabeza: Que te la saquen a la fuerza y con maquinaria pesada. No hay vuelta digo