¿y donde estaran los años que pasaron?
nada parece haber quedado, de aquella historia vivida, a lo cristobal colon, no hay huellas en este camino, que aun diviso, sollosando, entre sueños que se apagan.
debo de pronunciar, un pacto conmigo mismo,
antes de que, otras cuestiones ocupen, el sitio de la conciencia, enmudeciendome.
la mia imaginacion, se hace protagonista peremne, donde quiera que me halle, siempre; por sobre los otros pensamientos esforzados, que trato de imponer en vano, sobre mi mismo.
los famosos fantamas de la desnitrucion mental,
me acechan, justo en esta oportunidad, postergada de hace tiempo, en que debo de ajustar mi moral, evaluando mi pasado,
que olvide a medias.
mi voluntad esta cansada, deprimidisima, al punto de no poder pronunciar palabra (palabras, que como espuma que quedo sobrando del labarropas, asomarian por su escotilla, que vendria a ser mi boca cerrada, sin el mas minimo vestijio de verdad) palabras que asustarian, de seguro, y completamente, a mi corazon desplasado con su flecha correspondiente, por ser huecas, baruyo fino. palabras que finalmente, se entremesclaran como de costumbre, con los rostros, y con las siluetas, de las gentes de mi pueblo, que llevo como parte de mi ser, exageradamente, quizas;
y que luego, como una especie de ramillete inacabable de uvas sinfonicas, pero de personajes reales, se haran de mi alma, sin esperar respuesta alguna del que piensa.