No hacen el amor los muy impíos,
amantes de la carnal entrega,
velando los rincones apartados
ansiosos de vencer el desafío,
éxtasis después de tanta espera,
amores fugitivos desalmados.

No hacen el amor los puritanos
dos en una carne, en santa bendición,
teniendo ese alguien a la vista, seguro,
que siempre permanece a su lado,
dos latidos de un mismo corazón,
débil primavera, invierno más duro.

No hacen el amor los más promiscuos,
que no visten su alma, nunca, siquiera,
animales humanos que viven sin control,
azaleas, orquídeas, amapolas o hibiscos,
flor que se abre en cualquier primavera,
músico que canta una libre canción.


No se hace el amor porque ya está hecho,
y lo andan secuestrando dondequiera,
lo ponen llorando en oscura prisión,
lo encierran en letras, en ojos, en pechos,
florece o seca, dependiendo la espera,
sublévace el reo, de fugaz sedición.


Del poemario Viviendo en desamor, c2006
Lourdes E. Moya Díaz
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