Esa hoja blanca me sonríe irónicamente, no he pintado paisajes, ni sonrisas, ni amaneceres.
No he desvelado mis sueños en el curso utópico de mi existencia fragmentada. Los fantasmas aparecen humedeciendo mi frente y helando la disociada realidad.
Frío, sueño (de dormir, no de soñar), soledad –madre agobiante. ¿Cómo he de traspasar esos muros, que se elevan casi tocando el cielo?.
Voluntad desmayada, banalidad vivida.
Miedos, turbas desleales.
Libro vacio.
Yo, cansado.