No es que fueses plomo como me hacías caer,
quebrar sórdido el alma
cuando se hallaba soñando fría,
formándose su propio color.
No es que me amaras como follaje de caricias,
susurrando con las ramas
el poco cariño que sentías hacia
el cabello, las manos, la vista.
Y es que lo sabía sin pretender salir;
estábamos unidos,
mitad salvaje, mitad ausente.
No era ilusión,
ni amor que cegaba en desvarío,
sólo era,
tocándonos sin placer.