Garabatea la pluma
entintada de noche,
en una nube,
letras blandas
de corazón anestesiado.

Y una estrella fugaz
lee de lejos,
marchándose:
“Soy feliz”

Encerado inverosímil
que llovizna
y diluye
las palabras.

Noche y nube,
negro y blanco,
gris de agua,
día gris,
de llanto,
efímero,
que huye
tras la tapia de un cementerio
de juventud muerta.