Suenan los pasos perdidos,
como pidiendole al olvido, misericordia.

Cobijan albores pasados con lagrimas de hiel,
de abriles nunca esperados,
o del invierno yacente y azotado,
una mortaja que rompe fantasías,
con golpes tan fuertes... mancillantes,
pesantes, potentes,... gemidos inocentes...
que hallan senderos ciegos,
en mañanas frías, con penumbra,
sin la luz que causo su existencia,
sin la vida que lo llevo a caminar.

¿Existirá guía para estos pasos miserables?



Para un recuerdo... fruto del olvido