La vida es un callejón triste Inmerso es la recóndita memoria De aquellos días felices El sol solía brillar despampanante Hoy sólo grises nubes Alumbran el existir efímero Y el viento vuela presuroso Trayendo imágenes perdidas Convertidas en soplos que… Volarán.
Texto agregado el 21-04-2006, y leído por 100 visitantes. (2 votos)
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