un pentagrama de pájaros negros
picotea los ojos de la ciudad que se despereza.
bostezan los colectivos; los fantasmas ya no zapatean.
aflora el ejército de palomas grises.

y en el medio de tanta puñalada herrumbrada
me limpié los ojos y vi un gorrión.
se bañaba en el arroyito del jardín japonés
al caracol se le terminó la baba: sequía.

23 años y todavía tengo dientes de leche.
una improvisada clase de karate, piernas y patadas.
si Bukowsky hubiera sido fotógrafo
bastaría con decir que se lució con el ángulo

usás cinturón negro y no discutís
(largo un suspiro con puchero)
te cuento que en las fotos parezco un chico
decís que estoy rara, que es por el corte de pelo

vértigo: mi cabeza rueda por mi estómago.
miedo al crujir torcido de los dientes
a los agujeros negros de mis fosas nasales.
pero nunca miedo al escándalo, a la sonrisa aplastante.

calvin klein me ofrece la vida sin fin de un perfume
en la otra esquina, oculta detrás de sus naranjas gastadas,
la vendedora de jugos se ríe de CK.
me convenció fácil de que el suyo sí es un aroma eterno.

estábamos en la calle de las máscaras
me regalaste un pasaje de colectivo
caduco pero dispuesto a dar batalla.
igual, no supe si teníamos que dormir juntos.

como esos borrachos simpáticos
que tienen más de cuarenta años y
un único saco sastre que nunca se quitan:
sentirnos orgullosos apenas por mantener el equilibrio.