El destello de la muerte acecha en el corazón de una tiniebla y las notas de la marcha fúnebre empujan el rió salado hacia la absorción de la certeza, el cáncer forró tu ojo de un telo de tristeza que hizo que saltara cuando la cuchara se incrusto en su cuenca.

Los tuertos destinan la mitad del tiempo en observar la fruslería del mundo. Ya solo tienen ojo para seguir soñando con el estomago y la cuenca llena de plástico opaco. La preocupación acecha a tu alrededor sin entender que estas salvado.

El bote menguante de una pelota de tenis contra el suelo, el estallido de una sandia que cae por las escaleras, las gotas de sangre que se estrellan contra el baso de leche y tiñen de amargura estas palabras. El silencio del que lee esto cuando pasas por su lado. Los momentos de lucidez que dan ver la mitad. Todo es más fácil en la adversidad.

Aunque nos compadecemos del mal ajeno, dando gracias que no nos ocurra a nosotros.