Soneto de un malevo que no leyó a Borges


No recibió la herencia del cuchillo
Y con la droga reemplazó el coraje;
Se enroló en el moderno malevaje
De inconscientes con dedo en el gatillo.

Lo trataba a su padre de masoca
Por que supo ser siempre un laburante,
Mientras él era solo un delirante
Que pensaba en tener la mosca loca.

Pero un mal día se escurrió la suerte
Y boca abajo lo escrachó la muerte
Vestido de polera y metralleta.

Es la historia de siempre se me antoja,
Que al que cruza el destino con luz roja
No le falta quien le haga la boleta.

Luis Alposta (1937) Médico.