Mi pluma zigzaguea sobre blanco
Mi pluma va trazando el infinito
Mi pluma ya no es chaco paraguayo
Mi pluma ya no es sed, es mar-es río

Mi pluma, sangre azul de tu tintero
Mi pluma, ¿transeúnte o peregrino?
Mi pluma, tu, mi sal, mi pluma
Y ahora escribo/ Y ahora escribo

Ahora grito con mi pluma, ¿por qué te ahogas, inocente, en la selva del engaño? ¡Trágate esta mierda! Capital de J.K. Rowling. Mi pluma, mi varita, “Agonicus artisticus” mi hechizo. ¿No me entiendes? ¡No me importa! ¡Es esa la intención zoquete! ¿O es que acaso esperas que escriba “los versos mas tristes esta noche”? Te equivocaste de libro, no es de Coelho.

Ahora grito con mi pluma sobre blanco
Ahora trazo el infinito con mis hombros
Ahora duerme mi princesa en lo lejano
Ahora un búho se retira confundido

¿Transeúnte o Peregrino?
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