Vagabundo, solitario, despejado recorre los lugares que le atraen los movimientos mas cortos de su andar triste, flota como si estuviera adormecido y susurra con su cabeza inclinada hacia un precipicio..
Llegan personas que imagina en tardes sombrías y sin explicar sus sensaciones recaen de nuevo en la alucinación. Piensa que es suya pero no la ve, desea querer pero no poseer,a la par que sus descripciones pesan aún más cuanto más extraña.
Su rutina es escuchar, aveces escribir, aveces mirar, aveces imaginar, es frío y a menudo no lograr calmar la verdad.
Rareza,incognita, desifran su alma mientras en su pequeño universo solo él sabe que esta alli, tratando de no dar un paso mas y de esperar que toque a su puerta el sentido de su vida, aquello que lo concluye, que lo mantiene de pies y que puede expresar esa tan apasionada verdad.