Lo que se da es un cuadro de niñez galopante,
por circunstancias de la edad.
Si se escruta más de cerca probablemente
broten desde el sueño manadas de jirafas,
todo tipo de sustancias pegajosas,
y ciclos infinitos de berridos y chupetes.
He contado más o menos veinte dedos
cinco en cada minúscula manito,
imagínense ustedes una mano de pochoclo,
tramando conquistarnos el pulgar.
Uno los observa y alberga la sospecha
de que existen universos de duendes imposibles
escaladores de tetas, relojes asesinos,
ovillitos de lana de la otra dimensión.
Y entonces se les dá por sonreir
disparando a quemarropa
misteriosas muecas de encías despobladas,
como si un resorte invisible respondiera
con payasos de peluche y bromas excelentes.
Cuando tal fénomeno sucede,
he notado que todo cuanto me rodea
me parece más que fabuloso.
Hasta les podría perdonar
esa fuerza vital empeñada en crecer,
en girarnos el espejo de repente
y darnos un sentido de existencia.