Tomo mi sexto dedo entintado
y dejo que su punta se desangre,
desvirgando la pureza del papel
y fecunde su albura femenina
con pensamientos que surgen inéditos,
porque son míos, aunque,
por siglos, frases e ideas
hayan sido antes cultivadas
por las mentes hoy sepultadas
de los hombres que ayer escribieron,
pero, que como los salmones,
luego de desovar, murieron.
Sus letras, hijas inmortales,
quedaron grabadas en el tiempo,
fosilizadas en las páginas de fecundos libros;
y nosotros, arqueólogos literarios,
las desenterramos cada vez que las leemos.

Escribo desde adentro
dando libertad al abecedario
para que se acople.
Vocales y consonantes copulan
y dan a luz palabras que crecen
y se desarrollan en oraciones
para madurar luego en ideas concretas,
a veces; otras extravían el camino
de la lógica comprensión, cuando,
en el fondo de su existencia semántica,
las escribo para sólo yo digerirlas.


Porque primero escribo para mí,
después para quien preste un momento
de su aletargada y curiosa existencia
y las tome y las lea para al fin,
reciclarlas en el olvido, como se elimina
el diario de ayer o un mal momento.

Le escribo al amor porque,
en este mascarón gélido,
en este cuerpo que se escuda
tras el muro de la lógica,
un cuerpo que piensa y luego actúa,
se alberga un volcán sentimental,
una vertiente de sentir fresco y puro
que carga en su débil destilar
penas, amarguras, desaires, frustraciones;
e incluso, amores y pasiones prestadas
por momentos de anestésica alegría.


Por eso le escribo al amor, al sentimiento extremista.
Porque te eleva un instante y luego te suelta,
vertiginosamente, sin las alas de la resignación.
El amor, elevador que te pasea
por el arcoíris de los sentimientos.
Quien haya amado ha recorrido
la gama completa de la existencia sensorial.
Ha conocido el cielo y el infierno.

Mis letras son vivencias,
palpitan y respiran con autonomía.
Imágenes de una realidad sufrida,
prestada, robada y hasta comprada.
Sufro, amo, huelo, gozo, mastico
lo que escribo, por eso no corrijo;
Sería como no aceptar a un hijo
que nace con malformación.
Improviso con este sexto dedo
lo que impreso se amarra
al texto que a continuación les presento.
Usen sus ojos como ventanales por los cuales
el alma pueda leer lo que comparto.
Busquen en estas páginas su propia realidad,
miren en las situaciones presentadas
momentos en los cuales los protagonistas
sean ustedes, porque, si alguien,
se reconoce en uno de mis espejos
me sentiré realmente aliviado.
No seré el único ente que nació
para vivir eternamente enamorado.