Polillas dueñas de la bohemia santiaguina,
entes nocturnos que destruyen mi ropa
durante todo el año,
y primavera irrumpes
hecha ya de alas mi habitación

El mito doloroso
como a veces lo es despertar,
es que ingreses por mi oído
como la lengua del
más erótico de los besos,
y te retuerzas
como en aquellas
cómplices y efusivas caricias

Del capullo y a volar
carente de colores
y de textura polvorosa
luciérnaga quisieras

Hueles a la naftalina
que tendí de trampa,
burlaste la seguridad
mi abrigo ya no abriga

Sigues la luna,
y torpe aterrizas
sobre mi ampolleta