Toca mis cuerdas, ven...
sólo nos queda esta música en el aire
del impiadoso silencio-enredadera.

Toca mis manos
para quitar los húmedos paréntesis
que nos confinan a bermellones huecos.

Toca mis miedos, ven
que se han manchado de tu brisa
y una resaca dulce desbroza el horizonte.

Toca mi voz
rota-amarrada-sutura en vendavales
de proféticos rumores bajo el río.

Sólo un retrato amarillo nos acusa
(fiel parapeto traicionero del impulso)
hasta violarnos el lenguaje fatal
que nos trasciende.

© Silsh